De novo, Folha de Novo Hamburgo. 

Ele pára o carro, irritado. Perda de tempo maior não há. Abaixo o sinal vermelho. Uns 50 segundos de sua vida estão agora destinados à estagnação total. Como passar o tempo: batucando no painel, brincando com as marchas ou encarando pedestres de modo ameaçador?

Ele escolhe a terceira opção, associada ao uso irrestrito da imaginação em prol de sua raiva. Que ódio do sinal vermelho. Quem inventou tal atentado contra a vida de sujeitos ocupados? Se lhe apresentam esse idiota, ele mata. Em menos de 30 segundos. Qualquer coisa que leva mais de 30 segundos é perda de
tempo.

Em casa, quem prepara a comida não é ele. Ele não pode perder tempo. Para isso, dispõe de duas empregadas. Mas, diante de um sinal vermelho, ele não dispõe de nada. Se pudesse haver acordo entre semáforos e homens ocupados, pagaria um terceiro empregado para ficar parado diante da sinaleira enquanto ele seguiria adiante. O próprio cozinheiro poderia atuar como Assistente de Semáforo ou Gerente de Tempo Perdido ou Operador de Sinais Vermelhos.

O homem olha no relógio de pulso. Passaram 13 segundos de sinal vermelho, somente. Ele resolve prestar atenção ao ponteiro dos segundos. Como anda devagar! O inventor do ponteiro dos segundos também não gostava de gente ocupada. Desgraçado. São 16h30 de sábado. Ele tem muita coisa para fazer: voltar para casa, ir ao banheiro, xingar o cara das Casas Bahia, alterar seu perfil no orkut. Como arrumar tempo para tudo?

Ele começa a suar. As veias da testa aparecem. Um pedestre atravessa a rua com um pé fora da faixa de segurança. O homem olha feio. Quanto tempo ainda? Pisa no acelerador, com o carro em ponto morto. Barulho do motor. A velhinha de óculos e bengala toma um susto. Uma imagem surge em sua mente: ele colocando primeira marcha e acelerando, com o sinal vermelho, sem se importar com o que vem pela frente. A velhinha chega ao outro lado da rua.

Mais três pedestres completam o caminho. Os 50 segundos já acabaram. Ele suspira. A imagem volta à sua mente. Uma mulher ajeita a touca no filhinho para atravessar a rua. Sessenta segundos parado. O coração dispara. Ele respira fundo. A mulher e o filho dão os primeiros passos. Ajeitando a marcha, acelerando. O sinal fica verde. Tarde demais.

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